Форма входа

Календарь

«  Май 2018  »
ПнВтСрЧтПтСбВс
 123456
78910111213
14151617181920
21222324252627
28293031

Мои проекты

Поэзия серебряного слова.
Борис Пастернак. Стихи и жизнь.
НИЧЕВОКИ
Алексей Крученых. ДЫР БУЛ ЩЫЛ.
Игорь-Северянин. Король поэтов.
Мирра Лохвицкая
Олег Тихомиров. В моем мире.

Статистика


Онлайн всего: 1
Гостей: 1
Пользователей: 0
Рейтинг@Mail.ru
Яндекс.Метрика

Поиск

Серебряный Век. Символизм. Футуризм. Акмеизм. Имаженизм.
Воскресенье, 20.05.2018, 18:31
Приветствую Вас Гость
Главная | Регистрация | Вход | RSS

Поэзия серебряного слова

Лещинский Оскар



***

За чашкой кофе
С мирным разговором
Сидим мы незаметно до утра,
Пока рассвет зажжется за забором.
Тогда уходим.
Утро. Спать пора.


***

Полузамерзшие, худые,
Снуют с поклажей босяки.
Зачем тут гибнут молодые?
Зачем тут гибнут старики?
Рассвет приходит розоватый,
Парижский жалобный рассвет.
Какие люди виноваты,
Что у голодных хлеба нет.


Фобург

Больные, худые, косматые
Матроны в фобургах шатаются;
Одежды на них небогатые,
Они, как мужчины ругаются.

Идут они в лавки за пищею,
За мясо нещадно торгуются, —
И кажется жадною, нищею
Кривая и грязная улица.

фр. faubourg — предместье, пригород.


В воскресение

Как их много, беспощадно много
Женщин ожиревших и оплывших
Где-то, как-то жизнь свою проживших
Незаметно и убого...

Вот они выходят при закате;
На руках тяжелые браслеты.
Груди жирные гнетут корсеты,
Точно ананасы в вате.

Неподвижным и бесстыдным взглядом
Смотрят на блестящие витрины,
Смотрят проходящим в спины,
И в кафе садятся рядом...

Впитывают сплетни на сегодня.
Слушают чужие разговоры,
Чтоб, вернувшись на неделю в норы,
В курсе жизни были сводни.


***

По каналам
Бледно-алым
Я движением усталым
Направляю лодку в море
К лиловатым островам…

Замок Дожей
Непохожий
На дворцы, что знал прохожий,
Промелькнул подобный тонким
И воздушным кружевам.

Желто-синий
Город линий —
Храм Джиовани Беллини,
Храм великого Беллини
Серебристого творца.

По каналам
Бледно-алым
Я с желанием усталым,
Наслаждаясь ровным бегом,
Плыл и плыл бы без конца.

1914

***

Карабин мой скорострельный за плечом,
Ни о чем я не жалею, ни о чем.
До чего весной прекрасна жизнь в горах,
На коне, вдыхая ветер, страх не страх...